Край, ты мой забро­шен­ный
Край, ты мой, пустырь,
Сено­кос не кошен­ный,
Лес да мона­стырь.

Избы забо­че­ни­лись,
А их всех-то пять,
Кры­ши их запе­ни­лись
В заре­вую гать.

Под соло­мой-ризою
Выстру­ги стро­пил,
Ветер пле­сень сизую
Солн­цем окро­пил.

В окна бьют без про­ма­ха
Воро­ны кры­лом.
Как метель, чере­му­ха
Машет рука­вом.

Уж не сказ ли в прут­ни­ке –
Жисть твоя и быль
Что под вечер пут­ни­ку
Нашеп­тал ковыль.