Ты меня не любишь, не жале­ешь,
Раз­ве я немно­го не кра­сив,
Не смот­ря в лицо, от стра­сти мле­ешь,
Мне на пле­чи руки поло­жив.

Моло­дая с чув­ствен­ным оска­лом
Я с тобой не нежен и не груб,
Рас­ска­жи мне, сколь­ких ты лас­ка­ла,
Сколь­ко рук ты пом­нишь, сколь­ко губ.

Знаю я, они про­шли, как тени,
Не кос­нув­шись тво­е­го огня,
Мно­гим ты сади­лась на коле­ни,
А теперь сидишь вот у меня.

И твои полу­за­кры­ты очи
И ты дума­ешь о ком-нибудь дру­гом
Я ведь сам люб­лю тебя не очень
Уто­пая в даль­нем, доро­гом.

Этот пыл не назы­вай судь­бою:
Лег­ко­дум­на вспыль­чи­вая связь,
Как слу­чай­но встре­тил­ся с тобою,
Улыб­нусь спо­кой­но, разой­дясь.

Да и ты пой­дешь сво­ей доро­гой
Рас­пы­лять без­ра­дост­ные дни,
Толь­ко не цело­ван­ных не тро­гай,
Толь­ко не горев­ших не мани.

И когда с дру­гим по пере­ул­ку
Ты пой­дешь, бол­тая про любовь,
Может быть, я вый­ду на про­гул­ку
И с тобою встре­тим­ся мы вновь.

Повер­нув к дру­го­му бли­же пле­чи,
И немно­го накло­нив­шись вниз,
Ты мне ска­жешь тихо: «доб­рый вечер!»,
Я отве­чу: «Доб­рый вечер мисс!»

И ничто души не потре­во­жит,
И ничто ее не бро­сит в дрожь.
Кто любил, уж тот любить не может,
Кто сго­рел, того не разо­жжешь.